o Eros cuspido

13.

Da sutileza das incógnitas, e do que elas fazem  

Ela estava tão linda! Mais do que era, normalmente. Como era linda! Como ele era abençoado! Jantavam, enquanto a delicada Isobel Campbell cantava Let the good times begin. O mundo, apesar de tantas barbaridades, parecia oferecer, afinal, alguma beleza, alguma perfeição. Fazer amor com ela era como mergulhar num paraíso idílico: quente, doce... deliciosa sensação sem nome.

O tempo passou voando, e agora era hora de levá-la para casa.

No caminho, entre as centenas de veículos que entopem o Retão de Manaíra, ele notou que ela olhava para um cara que dirigia um Sedan prateado, que lhe sorria. Não que aquilo lhe incomodasse; não. Mas lhe incomodou vê-la disfarçar tão mal o, talvez, flerte despretensioso. Não disse nada. Algo dentro dele, porém, como uma taça de cristal que se quebra, quebrou-se. “Ah, Capitu!”, pensou, “por onde andam as tuas crias?” Como ele podia amá-la tanto, e ela, mesmo que por um instante, não fosse somente sua?

Ela não entendeu quando, dias depois, ele disse que ligava, e nunca mais ligou, nem aceitou suas ligações.

À semelhança do atormentado Bentinho, ele não tinha e nunca teria qualquer certeza de alguma traição, de qualquer espécie. Tinha, porém, absoluta certeza da sua própria dúvida, que crescia como um monstro, alimentando-se da sua paz – e onde há uma dúvida assim, tudo dança suspenso no ar, diluindo-se ao mais leve sopro do mais leve vento erradio.

“Você deveria ter conversado com ela”, alguém lhe disse.

“E o que eu diria?”, respondeu.

“É porque você não a amava, realmente!”

“Eu tinha certeza que sim.”

“E agora?”

“Agora eu não tenho mais certeza sobre nada.”

O silêncio, às vezes, tem o peso das montanhas, e a convulsão das nuvens tempestuosas. E é por ele que os amores, às vezes, se desfazem: ao sutil toque do acaso, ou das nossas estupidezes.