o Eros cuspido

12.

Das simetrias

A perfeição é a medida exata da simetria. Dizemos “belo” àquilo que é simétrico. Ser simétrico, portanto, equivale à aceitação da ideia de um padrão absoluto a partir do qual tudo no mundo pode ser medido, mensurado, e para onde tudo retorna, respondendo como derivado, sombra, simulacro. Um esquema mental perfeito demais, para ser verdade – e o modelo do Ocidente. Mas, e exatamente como afirma o excitadíssimo e delirante Dean Moriarty (Neal Cassady), no início da segunda parte de On the road (1957), de Jack Kerouac: “Desde os gregos, tudo tem se firmado sobre bases falsas. Você não pode desbundar com essa geometria e esses sistemas geométricos de pensar.” Expressões como: “esse arranjo está lindo!”, por exemplo, afirmam a nossa crença na existência de um modelo estético a partir do qual a beleza pode ser dita mais ou menos bela. Percebendo ou não, fazemos afirmações que oscilam entre esse mais ou esse menos, dito como ausência, sem se dizer; e fazemos isso a todos os instantes, e para tudo. Assim fazendo, assumimos um platonismo que nem de longe chegamos a pensar como estrutura fundante-fundamental de nossas ideias mais, ou menos, filosóficas.

Essas crenças, não poucas vezes inconscientes, aparecem disfarçadas nas coisas mais elementares do nosso cotidiano: “O amor é lindo!”; “Você viu como ela falava alto? Que falta de educação!”; “O dia hoje está muito quente!”, et cetera. A ideia de simetria, afincada à crença do modelo absoluto – perfeito –, esta às ordens da Vontade, à qual nos submetemos, mesmo quando conscientes de sua imperiosa tirania.  

Foi levado pelas perfeições simétricas que julgava haver encontrado em Joana, que Igor casou-se com ela; apaixonado confesso. “O casal mais lindo da cidade!”, diziam os/as colunistas. “O filho desses dois vai ser uma coisa do outro mundo!”, diziam as tias velhas, segurando as suas taças cheias de Peter Brum.

Dois anos depois, a coisa do outro mundo nasceu, e deram-lhe o nome de Melanie.

Nascida de oito meses, Melanie trazia as marcas assimétricas que malogrosamente herdara, com toda a certeza, da irônica Fortuna, e jamais dos seus belos e jovens pais.

Por algum efeito químico, talvez, a criança, filha de pais brancos, branquíssimos, nascera moreninha, assim meio parda, meio... algo assim, indefinido. Os cabelos, ralinhos, eram crespos e de difícil acesso. Um ano e meio depois, ainda não conseguia dizer “papai”, “mamãe”. Igor, com o pouco amor paternal que lhe sobrara depois de vindas tantas desventuras, começou a desconfiar se a sua mulher, ao gerar tal “criaturazinha”, não lhe houvesse traído com um desses unzinhos que existem por aí, dados ao sexo fácil, oferecido... apesar de todo o amor que dizia sentir por ele. Joana, por sua vez, desconfiava se o marido, talvez, não portasse alguma dessas doenças genético-biológicas, que somente se mostram muito tempo depois... apesar de os médicos asseverarem que, não. Depois de Melanie, recusou-se terminantemente a ter outros filhos. “Uma frustração dessa magnitude é o suficiente para a tristeza de uma vida toda”, dizia-se a si mesma.

Igor, porém, queria porque queria outro filho, ou filha, “para reparar as feridas que Melanie trouxera”, pensava, em mortal silêncio, com medo de estar blasfemando contra o bom Deus, que dá vida a todas as coisas.

De tanto insistir com Joana, acusando-a de racista, preconceituosa,  et cetera, et cetera e tal, vieram brigas sobre brigas, tristezas sobre tristezas. No aniversário de dois anos de Melanie, e quando faltavam apenas sete dias para o terceiro aniversário de casamento dos dois, decidiram que não dava mais para viverem juntos, não daquele jeito.

Melanie ficou com a mãe, e com os avôs maternos. Igor voltou a morar com os pais, e com as tias velhas, fofoqueiras e frustradas. Essas, assimétricas que eram, nunca arranjaram casamento, e por isso davam todo o amor que tinham ao sobrinho infeliz, como se, ele, fosse o filho que não tiveram. Ademais, contentavam-se em ver novelas e dar conta da vida alheia. Na intimidade doméstica, perguntavam ao sobrinho, perplexas: “Como é que tudo pode findar assim, querido; como?”

“São as simetrias, minhas tias; são as malditas simetrias...”, Igor respondia, bêbado e estressado.