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Das misérias do haver nascido (fragmento autobiográfico)
Quando nasci, em Zé Gomes (sertão pernambucano), a parteira, fofoqueira, encarregou-se de espalhar a notícia à pequenina cidade, quase vilarejo: “É um minino, um neguim, assim... (medindo com as mãos). Deve de sê fi de um que não seu pai; homi branco de que só macaxeira despelada.” Sim; devido às meizinhas abortivas, tomadas pela senhora minha mãe, nasci pretinho; e careci de muito tempo para herdar a nova cor que carregarei pelo resto da pequenina vida a mim destinada: amarelo pálido-desnutrido. Cresci, menino nascido à força. Seria registrado depois, depois demais: quando desbotado; quando a voz da vergonha das faladeiras não era mais ouvida, não fazia mais sentido. Eu: aborto abortado. Nunca me deram mole, não! E juntei-me aos tantos meninos pobres que, como eu, precisam inventar os seus próprios brinquedos: carros de flandres, de latas de sardinha com rodas de sandálias de borracha, baliadeiras com ligas recortadas em câmara-de-ar de pneu de bicicleta, pipas, papagaios de plástico, punheta... É; como o Serafim Ponte Grande, de Oswald de Andrade, também fui o maior onanista da minha rua. Mas o meu amor, cançonetista inglesa, cozinheira de mil seios, trazendo todas as mulheres do mundo em seu corpo, ainda não veio... O Tempo, senhor soberano, é também soberbo. Hoje, ao seu peso, tenho saudade dos banhos no açude do tio Dedo, durante as cheias de Março; saudade das batatas roubadas nas terras do tio Neco... meus tios mortos, gêmeos univitelinos; saudade das pescarias de piaba, no açude de Zé Gomes; saudade das seriguelas e das mangas roubadas no sítio de Chico Afonso; saudades do menino que um dia fui, e que morreu só deus sabe aonde – como acontece com todo mundo. Cedo descobri: viver é buscar sentidos para viver; ser sábio é perceber que, tal busca, é o único sentido que há, e que pode haver.
